L'endroit impossible

Où sommes-nous arrivés, quel est le nom de cette folie,

pourquoi avançons-nous, quelle direction au mouvement,

les traversées ne sont-elles pas toutes les mêmes,

les mêmes passages, les mêmes routes, les mêmes portes ?

Les chaînes de chaque jour, de chaque nuit,

attelés à leurs fantasmes du devenir,

ouvrent-t-elles encore des failles pour forcer le saut ?

Et l’ordinaire envie de jouir des fruits du présent,

de naître ou de mourir au pied d’un sommet,

peut-on la piétiner, refuser sa dérisoire obole,

pour ne vivre nécessairement que ce qui est ?

Qu’atteindre à l’endroit impossible où nous sommes,

soûls de nos souffrances magnifiques,

balbutiants de nos erreurs guenillées de fiertés,

frileux devant ce qui n’offre plus de sortie ?

Qu’espérer de la liberté béante du sujet,

ébloui de sa puissance, acculé dans le présent fini ?

Là où le temps, instrument sourd d’avant la nuit des temps,

se rit de l’histoire et refuse de l’accomplir,

feint d’oublier l’humain, lui tourne le dos,

au creux du tremblement atone de sa dernière corde,

palpitent peut-être, encore :

des causes, sources, surgissements, recommencements.

À cet endroit impossible, arrêtés, perdus et incrédules,

nous fouillons, déroulons, secouons

le son égaré dans le dernier cri,

refaisons le cercle d’un désir

de rejoindre les traces de quelque enfance oubliée,

pour nous rejoindre :

Là où nous sommes.

R.B.

Daïmon