Où sommes-nous arrivés, quel est le nom de cette folie, pourquoi avançons-nous, quelle direction au mouvement, les traversées ne sont-elles pas toutes les mêmes, les mêmes passages, les mêmes routes, les mêmes portes ? Les chaînes de chaque jour, de chaque nuit, attelés à leurs fantasmes du devenir, ouvrent-t-elles encore des failles pour forcer le saut ? Et l’ordinaire envie de jouir des fruits du présent, de naître ou de mourir au pied d’un sommet, peut-on la piétiner, refu